Enriquez, Mariana, Las cosas que perdimos en el fuego. ¿Barcelona? (impreso en buenos aires), Anagrama, 2016.
Una de las escritoras favoritas de mis amigos. Transitamos completa, o casi, su obra. Para mí fue un trayecto extraño: de una novelista cuya prosa realista disfruté mucho, a una ensayista o escritora de viajes que narra en (el insuperable) Alguien camina sobre tu tumba, y ahora a esta cuentista ¿de género? No me termina de quedar claro que ME sea una escritora de cuentos de terror, más bien parece una locuaz, productiva creadora de la frase seca, agria, condensada y completa. Sus cuentos respiran Carver o Fitzgerald, o tal vez Briante, o Rozenmacher, en fin; en cualquier caso, no se articula bien con el juego de expectativa, aplazamiento y realización que caracteriza al género (a cualquier género). casi cualquier cuento puede servir de ejemplo de esta dinámica. Cuadros fuertes y breves, puntualizaciones ágiles, sobrias y cínicas. Y de repente, bueno, un fantasma que toca la puerta. No lo entiendo.
En ME todas, o casi todas las mujeres están tristes, son cínicas y anoréxicas. El terror, el verdadero terror, o el único terror, son los hombres. El esposo en "Tela de araña" constituye el más logrado ejemplo de este ecosistema. "Las cosas que perdimos en el fuego" presenta el paradigma.
Lo otro que no deja de asombrarme es que ME logra ser una de esas extrañas manos capacitadas para pintar un determinado estado de la imaginación tal como quedó congelado en un momento. ME escribe como imaginábamos en los noventa, y eso es sorprendente. Se puede leer al lado de la revista Cazador o de Cha, Cha, Cha, o del show televisivo de Gasalla, o Jugate conmigo, o algún programa de esos años de Repetto. Muestra algo de ese momento no como quien recuerda, sino como quien pudiera emularlo desde allí mismo.
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