[M/S] la frase

El flaco cebaba los mates tibios. La negra miraba sin pestañar. La tarde pasaba y quedaba el frío, el vino en la mesa, un kilo de pan. El flaco, borracho, se ríe y contagia, la negra y la sábana que manché. La vieja del flaco en la comisaría, los ojos perdidos en una pared.

El frío regresa todos los días en mi barrio blanco, en mi blanco pasar, el exquisito tinto del Flaco Domingo y cada domingo visita al penal y la vieja marmota repitiendo una frase, la negra le da mecha y se pone a llorar, la frase, a la risa y el vino del flaco, por más que trato no me puedo acordar. Y por más que lo intento no me puedo olvidar, viajo en un trance de barrio blanco, borracho y al borde de una pregunta…

Le acaricio la nuca en el taxi y me ignora, me excita, sonríe, mira para allá, pregunta propone, se queda en el molde y apenas me roza antes de bajar. Y la noche se transforma en un concierto húmedo. Sentila putita, la vas a tragar. Apunto con el culo a Dios, peludo, y me hundo en sus labios, y más allá y ella grita el nombre del flaco y se quiebra, y le sangra el culo pero pide más, y me duelen las manos, -me duelen- reclamo, hasta que se monta, ahora quiere acabar.

El nombre del flaco en la piedra horadada, en Olmos nade lo puede extrañar. La canción que canta la negra en pelotas, la vieja, la frase y la comisaría.

La negra me olvida tomándose un vino...

…y el tiempo que pasa no vuelve más.


-j. 09/2008